La chica del metro.

Llevaba un vestido blanco y los labios pintados de oscuro, se revolvía con las manos su pelo azul y apoyaba los pies en el asiento de delante, como si deseara con todas sus fuerzas que yo la dibujase a versos.
Sus zapatillas rotas, sus dedos apoyados sobre una diminuta sonrisa, sus tatuajes llamándome a gritos desde su piel blanca, sus uñas pintadas del mismo color que sus labios y el amanecer de huesos y piel que formaban sus largas piernas.
No creo que fuese plenamente consciente de que sus ojos estaban iluminando todo el vagón.
Contemplaba a través del cristal las gotas de lluvia, ajena al resto del mundo y a mi existencia...
No sé quien era, pero acaba de bajarse del metro y creo que ya la estoy echando de menos.

Ha sido casi insoportable

Para mi querida y preciosa terrorista de emociones.

Te estoy escribiendo una carta, sí, al estilo antiguo, es un arte perdido, como nuestro amor.
Tengo que confesarte una cosa, no me gustabas mucho al principio, eras una pequeña cosa molesta, olías y sabías bien la mayor parte del tiempo, pero no parecías tener interés en mí, lo que naturalmente me parecía profundamente ofensivo, era yo contra el mundo, y ahora vuelve a ser así, algunas cosas nunca cambian.
Así que seguí con mi vida, hice mis cosas, la mayoría no precisamente buenas para mí, me comporté como una jodida estúpida, sin entender cuánto te cambia que te rompan.
No recuerdo el momento exacto en el que todo cambió, solo sé que sucedió, hasta entonces había sido impenetrable, nada podía afectarme, pero de repente empecé a sentir que el corazón se me salía del pecho, que estaba a merced de los elementos, quererte ha sido la experiencia más profunda, intensa y dolorosa de mi vida, de hecho ha sido casi insoportable.
Juré protegerte del mundo sin darme cuenta de que sería yo quien terminaría haciéndose más daño.
Cuando miro hacia delante se me parte el corazón (de nuevo), sobre todo porque no logro imaginarte hablando de mí con orgullo, pero ¿cómo ibas a hacerlo?, sólo soy una niña encerrada en el cuerpo de una mujer, a la que no le importa nada y le importa todo al mismo tiempo, noble en teoría, débil en la práctica.
Algo tiene que cambiar, algo tiene que ocurrir.
Está oscureciendo demasiado para poder seguir viendo

.

Todo me sabe a poco desde lo nuestro, lo saben bien las chicas con las que puedo y no me acuesto, y sobre todo lo sabe la chica con la que ahora me acuesto.
El golpe de suerte de conocerte y perderte me dejó ko.
Odio esta manía de vivir sobre el ritmo de los latidos, he derrotado a mis ganas de desaparecer poniéndole unas rayas que olían a desesperación, sale caro rebajarse tanto, pero más me rebajaría aceptando 2 besos en la cara, tenerte cerca de esta forma debería ser delito.
No olvidaré que si no te dejaba por nada era por porque sabías vivir desnuda bajo mis tormentas, ahora no entiendo esta mierda.
La ría huele a decenas de cadáveres...
Me arrepiento de haberte dicho que tú me bastabas como excusa para existir, porque ahora no te tengo y debo seguir haciéndolo, por mí, no por ti.
¿Ahora quien correrá por los lugares que tu alma soñó?
Qué bien domabas a mis ganas de suicidarme, hasta me trasmitías ganas de volver a sonreír de nuevo...
Ahora sólo soy la dueña de un imperio de polvo y ceniza.
Ahora sólo puedo sentirme completamente idiota diciéndome, levántate, no temas...
Grité en el silencio de nuestra despedida, como si algún grito evitara que fuese definitiva.
Mientras te ibas vi a mi vida agarrada a la pierna con la que me diste la más triste patada.
Esta vida me parece inhabitable sin ti...

Doloroso desahogo.

No sé ni por donde empezar, sé que necesito desahogarme, y si le digo a la cara todo lo que tengo dentro ahora mismo terminaré en el hospital o me encerrarán definitivamente.
Paso por alto muchas cosas, muchas, como supongo que tú también pasarás por alto cientos de mis mierdas, nunca he dicho que sea una santa o una buena hija, ambas sabemos que no lo soy y que tengo más defectos que virtudes, eso es algo simple y claro que jamás he negado ni lo haré, pero dicho esto, hay cosas que no pienso tolerar ni quedarme de brazos cruzados viendo como "son cosas que pasan y no es para tanto, a veces eres muy histérica".

Me niego a pasar por alto que mi propia madre me vea sola en urgencias y haga como si no me hubiese visto... Me niego a pasar por alto que mi propia hermana se niegue a dirigirme la palabra de buenas a primeras (cuando todas sabemos quien le ha envenenado hasta tal punto) y desde luego me niego a pasar por alto contemplar como ese despreciable ser me humilla sistemáticamente sin que aquí  pase nada, hasta tal punto de ni siquiera poder salir de mi propia habitación para no ser humillada y atacada verbalmente, ¿qué esperas que me quede de brazos cruzados eternamente? o ¿"sólo" hasta que empiecen las agresiones físicas?
No has aprendido nada de tus propios errores, pero como no eres tú la que paga sus consecuencias, ni ahora ni entonces, ni eres tú ahora la humillada ni eras tú entonces la que recibía las palizas noche tras noche.
Repites mismos errores, mismas actitudes, mismos actos, mismas disculpas, y sigues creyendo que todo se olvida y se cura con abrazos y palabras de "amor" y arrepentimiento, pero ahora ya no está Maialen para apaciguar esta rabia y este odio, ni yo tengo 13 años, ahora cada acto lleva consigo una consecuencia y una responsabilidad.
Se te llena la boca autoproclamándote mujer libre, fuerte e independiente, pero es muy jodido tener que pasar de las palabras a los hechos y actuar, ¿verdad? porque es literalmente imposible que no veas lo que pasa a tu alrededor, al principio pensé que verdaderamente no lo veías, ahora sé que el problema no es verlo, es no querer verlo.
Volvemos a lo mismo, otra vez, como cuando me acusaste de salvajadas tales que hasta me cuesta recordar, sabiendo que yo era la victima, mis cicatrices así lo demostraban, y acabé por irme de casa por no clavarte un cuchillo en el pecho, y durante 2 meses no supimos nada la una de la otra, hasta que caí enferma y terminé aun sigo sin saber muy bien como en el hospital y ahí volvimos, haciendo promesas que me costó esfuerzos titánicos poder cumplir, pero las cumplí, no puedes decir lo mismo... Caes otra vez en lo mismo, incumples tu palabra, otra vez, te olvidas de quien más te necesita, otra vez.
Y nos llevas, a ti y a mí al mismo camino, de nuevo, pero si esta vez acabamos en el mismo camino no será para dos meses, te doy mi palabra.

La dignidad se perdió ese callejón.

Hay días, momentos, sobre todo noches en las que ya ni siquiera puedo sentir si estoy bien o mal, no soy capaz de llorar por amor, pero tampoco soy capaz de sonreír, simplemente me siento vacía.
Noches en las que lo único que alcanzo a recordar es el color de sus ojos, el olor de su piel, sus caricias en mis cicatrices, sus bizarras ideas de tatuajes para tapar las cicatrices de mi brazo, su abrazo... Noches en las que el alcohol, o las drogas ya no ayudan.
Y compartes una milésima parte de eso con alguien para que tire de manual y de frases hechas para decirte eso de " Hay muchos peces en el mar" habrá muchos, pero como ella solo hay una.
¿Cómo controlar mis emociones si siempre acaban ganando a mi lucha por evitarlas?
Me llenabas, por eso me siento tan vacía, a lo máximo que aspiro ahora mismo es a jugar y terminar haciéndome más daño.
Hay muchos tipos de amor, creo haber sentido unos y sufrido otros, pero ninguno tan sincero y tan profundo como el que yo sentí por ti.
Has sido la única capaz de apaciguar el dolor de esta herida que me lleva por donde no debería dejarme guiar desde hace 5 años.
No sabes como me ponías cuando gritabas que debíamos apuñalarle, cuando escupías a los txakurras, cuando te encarabas con todo aquello que apestase a facha y cuando me protegías de mi pasado, feminista, antifascista, "separatista y filoetarra", eso te hacía atractiva a mis ojos, no tu yo exterior, por el cual es fácil deslumbrarse sin conocerte.
Cuando estaba malherida y desolada tú sabías como levantarme, ahora hay días en los que pensar en levantarse pesa como una losa.

Ahora ella te verá muy guapa, pero sólo te verá guapa por fuera, y las 2 sabemos que eso hará que os explote en la cara, sólo querrá follar con tu cuerpo, no con tu mente, sí, soy distinta a ella, y es un alivio, pero a estas alturas sólo soy una más, una cualquiera.
Apareciste cuando huía de la gente, y me recluía entre libros, terapias inútiles y sustancias menos inútiles, me prometiste cosas que ambas sabíamos que no podrías cumplir, pero me dejaba llevar, supuse que contigo sería distinto... Pero hay cosas que simplemente desaparecen, efímeras como un te quiero dibujado en la espalda o un beso de despedida. Creí estar a salvo bajo tu calor y terminé congelada, sola, en un sucio callejón deseando poder decir te odio, luchando contra mi misma por poder sentir un odio visceral por ti.
Esto no es por recuperarte o por hacer las paces o mantener una relación cordial, es por mi conciencia, porque no me deja vivir tranquila.
Ahora estoy sola, sumida en algo de lo que no sé si podré salir, sola pero digna, no como cuando llegó un punto en el que no me importaba que me maltratases.
Me pareció un insulto la forma en la que te comportaste, como si no habría pasado nada... Ya es tarde y creo que estoy rozando el límite, todo depende de la dirección del siguiente paso.
Pero ya no huyo ni me escondo, si aprendí algo de estar contigo es a no tener miedo, ni a ti ni al siguiente paso, aunque me arrancases las alas aprenderé a volar sin ellas.
¿Dónde queda nuestro viaje a Sudamérica? Que se lo coma ella, no será lo único que se coma que prometiste era parte de mí.
A pesar de todo llevo grabado en mi piel que te echo de menos y cada día lo aguanto menos, a mí y a esta odiosa sensación.
Me intentaste matar con tu primera mirada y lo conseguiste con tu último beso.
Hay momentos en los que mi vida se centraría exclusivamente en hacerte daño, ver como lloras, ser una lamentable persona, y acto seguido me descubro atrapada en tus ojos y creo que esta sensación terminará por matarme, pero me niego a creer que sólo fuiste una flecha con fecha de caducidad.

Es la única forma de defenderse de los recuerdos.

La memoria es lo más cruel que hay en el mundo, porque te recuerda permanentemente que cada día eres más vieja y que cada día estás más cerca de la muerte.
El recurso de la nostalgia es lo más fácil diciéndose una a sí misma, bueno lo he hecho tan mal... Pero es que antes era muy bonito, pero no era bonito, qué coño puede ser bonito la adolescencia, o los primeros amores dificultosísimos, que bonito era... Lo que pasa que luego te lo inventas, es una mentira que se repite una así misma para ocultar que todo ha sido un fracaso, ni más ni menos, ni era bonito entonces, ni es bonito ahora y posiblemente sea mucho peor pasado mañana, siempre se mitifica el pasado.
Cuando se murió mi hermana repetía lo de "éramos tan felices!" inventándome eso de éramos tan felices, posiblemente fuimos felices un rato, pero la felicidad me temo que no es una constante.
El recuerdo no es nada bonito.
Pero visto en perspectiva lo que te queda es una foto en la que estás más guapa o crees estar más guapa, eres mucho más joven, crees que todo era mucho más divertido, no se te había muerto nadie a tu alrededor... Es la única forma de defenderse de la vida, mejor dicho, de los recuerdos.
La primera vez que yo me acosté con una chica fue la noche más atroz de mi vida, pero luego lo ves con el paso del tiempo y dices qué gracioso y qué bonito y qué romántico.
Creo que la vida es mucho más sucia, mucho más sórdida y que una se olvida siempre de la última parte de cada noche, de cada borrachera o de cada pelea.
 La memoria es un mal que te recuerda permanentemente que te estás muriendo, día a día.

Maialen .

13 de octubre de 2013, hoy se cumplen 5 años sin ella, sin la persona más importante que jamás habrá en mi vida. No es una forma de hablar, es literal, pase lo que pase a lo largo de los años y pase quien pase nadie jamás podrá ocupar su lugar, es tan sencillo como eso. Como esas amigas de toda la vida que dicen ser como hermanas, pues justamente eso, sólo que aquí el ser hermanas iba unido por los lazos de sangre. Era mi hermana, mi mejor amiga, mi rincón seguro, mi hombro en el que llorar, mi todo. Estar cerca de ella era estar en casa, estuvieses donde estuvieses, estabas en casa, era sentirse a salvo de todo y de todxs, daba igual que fuera el dolor y los gritos fuesen insoportables, porque entre sus brazos te sentías a salvo de todo y parecía que podrías con todo y contra todxs.
A veces era mi hermana mayor, otras mi amiga, otras mi conciencia y la mayor parte del tiempo mi madre, era más mi madre que mi propia madre, al fin y al cabo es quien me educó, no me educó ni mi madre ni la tele, y me convirtió en la esencia de lo que hoy en día soy, mejor o peor, a veces mejor, otras mucho peor, pero gracias a ella.
Ocupaba el tiempo que mi madre invertía en buscar el enésimo padrastro en cuidar y ocuparse de mí, en lugar de invertir ese tiempo en lo que se supone que debería hacer una niña, y en ser una niña, pero supongo que ninguna de las 2 jamás tuvimos esa parte de la vida ni nunca fuimos verdaderamente niñas ni llegamos nunca a saber lo que era ni llegamos a encontrarnos con eso llamado infancia.

Si había que recibir golpes de la vida se ponía delante, su consigna era yo cuido de ti, si alguien va a recibir los golpes voy a ser yo, y hubo que recibir golpes, muchos golpes, y no precisamente golpes filosóficos de la vida...
A mis 12 años me dijo algo que estará para siempre grabado a fuego dentro de mí:
"Recuerda siempre que esas marcas no son culpa tuya, y que yo me encargaré de devolverlas una a una."

Si ella aún estuviese aquí, si todavía siguieses aquí Maialen las cosas serían muy distintas... No permitiría que mi otra hermana me retire la palabra de forma unilateral y por lo visto eterna, no dejaría que ese ser entrase y saliese de aquí a sus anchas, se repiten actos y actitudes como cuando tenía 12 años y parece ser que soy la única que lo ve, con ella no sería la única. Contigo aquí volvería a estar en casa...

Han pasado 5 años y me siento como si hubiesen pasado 5 horas. El dolor cambia, lo sientes de manera distinta, aprendes a vivir con el, pero nunca desaparece. Cada mañana al despertar, justo antes de levantarte durante un breve y fugaz momento sientes que no se fue y que nada cambió, hasta que la realidad se lleva ese fugaz momento y te golpea con una desgarradora y despiadada violencia.
Y empiezas el día con la sensación de una brutal puñalada en lo más profundo de tu corazón, durante 5 años, durante 1826 días sientes esa misma puñalada, cada día, y eres consciente de que por muy feliz que llegues a ser el resto de tus días esa puñalada te acompañará para siempre.

Sangra la noche ausente.

Se agrietan los labios en muecas de odio, sangran las bocas en gritos de rabia, se rompe la risa en un funeral de llanto y se aprietan los puños y se sigue adelante.
Se despierta del sueño a golpe de rabia, se burlan los miedos detrás de las ventanas, se apagan las luces y se aprietan los puños y se sigue adelante.
Se desgarran las manos en abrazos prohibidos, deseados... Y sangran las bocas, sangran los labios, sangra el odio, la rabia, sangra la noche ausente.

Frase del día .

De pequeña quería ser como esa estrella, sólo le importaba su estética, ser la más bella. Pero ahora sueña con ser una francotiradora soviética.

Pipe Díaz.

Frase del día .

Hoy entré al baño donde escribiste mi nombre, y lo taché, paso que mi fracaso sea un secreto a voces.

Valtonyc

Orange is the new obsession . ("Cárceles, drogas y bolleras")

He perdido la cuenta del número de recomendaciones que he sufrido últimamente para que empieza a ver de una jodida vez 'Orange is the new black' con grandes alardes líricos tales como : "¿Qué mierdas haces que no estás viendo la serie de las bolleras en la cárcel?"

Eso me pregunto yo... Pero es que la verdad, empezar ahora una serie, no tengo ni ganas ni tiempo, y menos esa que sé que va a fascinar y me voy a tener que joder a la espera de la 2º temporada.
¿Por qué antes de verla sé que me va a gustar? 3 Sencillos pasos, lesbianismo carcelario !LESBIANISMO CARCELARIO!, Laura prepon mito sexual total y absoluto y por encima de todo Jenji kohan, Creadora, directora y guionista de esa maravilla llamada Weeds. Que todo sea dicho, habría que hacer un estudio sobre esta señora y su obsesión por el tráfico de drogas, tiene una obsesión mal curada.

Esta madrugada hasta el culo de prozac he recibido un mail de la misma persona que me hizo tan brillante pregunta en el que lo único que pone es :
12 razones por las que tienes que ver Orange is the new black :

1. Porque es un dramón pero no puedes parar de reír.
2. Una joven cometió un delito de tráfico de drogas con su novia en sus años de juventud. Ahora prometida con su novio y apunto de casarse ingresa en prisión para cumplir condena.
3. Lo que no sabe es que también estará su ex novia.
4. Y donde hubo fuego quedan cenizas.
5. Muchas cenizas.
6. Mujeres con una fuerza descomunal a pesar de estar entre rejas.
7. La verdad es que muchas rejas no se ven.
8. Hay veces que se divierten mucho y apenas lloran.
9. Pero cuando lloren, llorarás.
10. Por "Crazy eyes". 
    
11. El sexo. !SEXO LÉSBICO EN UNA CÁRCEL!
    
    
    
12. Y por la intro, que mola infinito y te va a gustar más que la de The Wire.

Parece ser que debo ver la serie por lo civil o por lo criminal, así que no tengo más remedio que rendirme a la presión social. 

En realidad ya intenté verla el viernes pasado pero no pude, sólo necesitaba una excusa para hablar de ella. 

Aunque lo que me falta a mí ahora mismo son relaciones entre mujeres turbias y conflictivas...

Por cierto ( si no lo digo reviento) esta semana ha terminado Breaking Bad, jamás fui capaz de pasar del 3º capítulo y me parece la serie más sobrevalorada de la historia.

No sé que le ha pasado a Walter White ni tengo interés alguno por saberlo, ahora podré volver a hablar con lxs modernxs sin sentirme desplazada e inadaptada socialmente.

Mejor escupirlo.

Todo se resume en "Pues pide ayuda", pero ayuda ajena, no vayas a pensar que voy a perder la cabeza por descubrir realmente cual es el problema.

Es un buen resumen de lo que han sido mis 3 últimas semanas, la mayoría de la gente que me rodea aconsejándome pedir ayuda sin preocuparse o interesarse sobre cual es el verdadero problema, sin ofrecer su ayuda directa, yo te digo lo que tienes que hacer, pero que lo haga otro... Y esa es otra, pide ayuda, como si yo fuera una princesita desvalida de uno de esos lamentables cuentos disney, encerrada en la torre de un castillo esperando un principe, el día que me siente a esperar que algo así suceda espero tener la suficiente cordura para pegarme un tiro en la sien.

La mayoría de esa gente cree que el problema está en mi relación de pareja, o en el final de esta más bien, nada más lejos de la realidad, que esa rata traidora a quien consideraba parte esencial de mi vida haya hecho lo que ha hecho no es la razón de mis problemas, ni tan sólo el comienzo, es la culminación y el broche final a demasiados golpes unidos, a cada cual más fuerte.
La que hasta hace bien poco consideraba podría haber sido la mujer de mi vida a cometido la mayor de las traiciones, ella y una de esas amigas de toda la vida, pero cómo ese no es el problema, ni el mayor dolor que cruza mi vida en estos momentos, sólo uno de ellos, ya ni si quiera les odio, de hecho empiezo a sentir lastima por ellas, por lo que hacen, por cómo lo hacen y por sus vergonzantes excusas.
Sólo espero que sufran una dolorosa y sucia enfermedad de trasmisión sexual.

Durante dos semanas tuve que poner kilómetros por medio y desaparecer, literalmente además, vaya fiesta al volver....
Y recluirme en el monte, en una casa perdida donde no ha llegado la civilización, era huir o morir, el simple hecho de llegar a casa, a TU casa, donde se supone que debes sentir tranquilidad y paz absoluta me provocaba una ansiedad y un dolor que no recordaba desde mis días viviendo en la calle.
Acabar el día de antes de irme tirada en un callejón de madrugada acompañada únicamente por el llanto y las taquicardias, por esa ansiedad y ese dolor fue la señal para desaparecer temporalmente. "O me voy, o esto acaba conmigo".

Estoy de vuelta, con un ex novio tarado que cree asustarme, una hermana que no me dirige la palabra, una madre a la cual reconcome el deseo de volver a echarme y un cerdo y oportunista que cree poder darme lecciones de vida y de padre (¿?)
Mi "padre" decidió irse y desaparecer antes de que yo naciese, y esa es toda la relación paterna que voy a tener a lo largo de mi vida, no voy a recibir lecciones de un patán que cree poder mirarme por encima del hombro y cree ser mejor que yo, mis visitas al psicólogo/psiquiatra no son carnaza para tus chistes homófobos.

Dos semanas antes de irme deje el psicólogo porque era simple y llanamente un retrasado de proporciones épicas, con consejos como " El problema está en que piensas demasiado, deberías pensar menos, no leer tanto, ver más la televisión y no pensar ni tanto ni así".
Lo dejé y empece a ir al psiquiatra, la palabra psiquiatra asusta, puedes ir al psicólogo si tienes una mala racha, pero si vas al psiquiatra es que estás jodidamente loca. En algo así se resume el imaginario colectivo cuando pronuncias la palabra psiquiatra.
Y asusta, por eso en determinadas circunstancias evito decirlo, lo cambio por médico, doctor, consulta, terapia...
No sé si funciona, si algo va mejor, lo que si sé es que lo que me asustaba no era la palabra, era mi estado y mis pensamientos.

Frase del día.

Ella me enseñó a ocultar las cicatrices emocionales, de las físicas me encargué yo.
Mireia.

Un genio, una despreciable persona.

He de confesar una cosa,  hoy he decidido deshacerme de mis viejos libros de Charles Bukowski.
Hacía mucho tiempo que no leía a Bukowski, puede que años, suena un poco raro teniendo en cuenta mis escasos 19 años, pero es así, creo que hace más de 3 años que no lo hacía.
Hoy he vuelto a hacerlo, es lo que tiene que la fiebre venga a comerte... Así que he decidido ordenar y reorganizar mi biblioteca, evidentemente no tenía nada mejor que hacer, y he llegado a los libros de Bukowski.

Lo descubrí hace demasiado tiempo, gracias a un libro viejo y roto que encontré tirado en casa, supongo que de algún novio bohemio de mi madre.
En ese libro había un poema titulado 'A la puta que se llevo mis poemas.'
Y quedé tan fascinada que al día siguiente fui a la librería y gasté todo el dinero que tenía en 5 libros de Bukowski, en ese momento ni siquiera sabía quien era, un novelista, un poeta o simplemente un payaso, luego descubriría que era una mezcla de todo eso más un borracho y un putero.
Nunca me gustó Charles, la persona, sí Bukowski el poeta, el genio, de hecho siempre pensé que si lo tuviese delante le escupiría en la cara y le patearía la boca.
Pero Bukowski, el escritor... llenaba vacíos que no iba a llenar nadie más, ni la colección de hombres despreciables con síndrome de padres y dueños que veía pasar por casa ni el verdadero que jamás supe quién fue.
Con Bukowski apreté los dientes, escupí y vomité sangre, lloré de rabia y de tristeza...
Él y yo teníamos un lugar secreto que nadie más conocía.

Hoy he vuelto a leerlo, y ese lugar se debió perder en el mismo sitio en el que perdí tantas otras cosas...
Ni siquiera recordaba que escribiese así, que hablase así o que contase la clase de bazofia que cuenta.
Si quiero "escuchar" como desprecia, humilla y golpea a su "puta" no necesito leer, me basta con echar la vista atrás y recordar mierda que ni siquiera debería recordar.
La mierda y las cicatrices me llegaban realmente hasta los ojos o era terriblemente estúpida para no ver la clase de basura que soltaba.
No todo lo que escribía Bukowski era así, evidentemente, pero me basta y me sobra con que una minúscula parte sea así para despreciarlo.

Hasta aquí hemos llegado Charles...
Un genio, una despreciable persona.

Pequeñas y enfermizas obsesiones.

Cuando pienso en Yuri Gagarin, héroe total y absoluto de mi infancia me vienen dos recuerdos automáticamente a la cabeza, a cada cual más bizarro.
El primero es mi madre el día de mi 11º cumpleaños contándome que Gagarin y yo habíamos nacido el mismo día, (9 de marzo) explicándome quien era y regalándome un libro sobre él, libro que acabaría marcando mi vida de ahí en adelante.
Y el segundo es Ramón Redondo rindiéndole pleitesía cada noche en su programa ingravidez y en la sección 'Memorial Yuri Gagarin' dedicándole versiones bizarras de rock clásico diciendo aquello de:
"Memorial Yuri Gagarin, primer humano ingrávido"

No sé a que se debió mi fascinación por Gagarin, pero fue un amor a primera vista, o a primera lectura en este caso.
Yo lo llamo fascinación, el psiquiatra un par de años después lo llamaría obsesión enfermiza, iba absolutamente a todos lados con ese maldito libro, a clase, a la calle, al médico, en el autobús, en el metro... daba exactamente igual que fuese capaz de recitarlo palabra por palabra sin ni siquiera abrir el libro.
La primera de muchas expulsiones en el colegio fue porque una profesora intento quitármelo y le di una patada, ese libro valía más que mi propia vida y no iba a permitir que me lo arrebatase.

Para quien esté despistado, Gagarin fue el primer humano en el espacio exterior.
Primero fue el primer satélite, 'Sputnik', después el primer ser vivo, la perra Laika, tras ella Yuri Gagarin a bordo de la nave Vostok1 y tras Gagarin llegaría la primera mujer en el espacio, Valentina Tareshkova. Todos y cada uno de estos logros Pertenecientes a la URSS. Queda claro entonces quien gano la carrera espacial, ¿no? FUCK YOU KENNEDY!!

El 12 de abril de 1961 Gagarin se convirtió en el primer astronauta de la historia, durante 108 minutos orbitando alrededor de la tierra, lo que debía hacer era hablar por radio y comer, para probar si un ser humano podía comportarse y sentirse "normal" en estado de ingravidez.
Mientras estaba en el espacio dijo: "No veo ningún dios aquí arriba."
Debía aterrizar a unos 100 km de Stalingrado, pero lo hizo en Saratov.
Las primeras personas que vieron a Gagarin fueron Anna Tajtarova campesina de la zona y su nieta, Yuri había aparecido en paracaídas y llevaba un extraño traje naranja, pero en su casco blanco llevaba escritas en rojo las siglas CCCP.
"¡No tengan miedo, soy soviético!... Vengo del espacio y necesito un teléfono para llamar a moscú."

"Después de haber cumplido la misión espacial me era difícil pasear por las calles de moscú y la plaza roja sin que nadie se fijara en mí y sin ser reconocido. La popularidad es algo irreparable. Uno se ve obligado a meditar ¿A qué y a quién se debe? Un corresponsal extranjero me pregunto : ¿No le fastidia a usted, Gagarin, esta celebridad que se ha granjeado a partir del 12 de abril de 1961? Ahora, seguir. Tiene garantizado el descanso hasta los últimos días de su vida...
¿Descansar? repliqué, aquí en la Unión Soviética todos trabajan, y las personas celebres, héroes de la Unión Soviética y del trabajo socialista lo hacen con la misma dedicación."

Basura mundial Z

Max Brooks ahora mismo está escondido debajo de su cama llorando.

Hace tiempo que perdí la fe en ver cómo mis novelas favoritas se convierten en grandes películas, pero como buena gilipollas que soy siempre caigo, y pienso esta vez no, esta es la buena. Y mira que he salido escarmentada de anteriores experiencias. Factotum, Asfixia, En el camino, Orgullo y prejuicio, El gran Gatsby, El perfume...
Esta vez la hostia la recibo de 'Guerra mundial Z' que se podía llamar perfectamente 'Brad Pitt correteando por ahí cual adolescente hormonada'.
¿Qué tiene que ver esta película con la novela de Brooks llena de rabia y sátira política? El título y absolutamente nada más.
Un "ejemplar" padre y marido investigador de la ONU retirado para poder pasar más tiempo con su familia ( me desesperas hollywood) correteando por el mundo sin ton ni son, que más que una peli de zombies parece un anuncio de champú.
Básicamente son 2 horas de Brad Pitt corriendo mientras escapa de lo que parece gente que ha salido de un after porque se les ha acabado la farlopa.

No voy a comparar la película con el libro por que básicamente me podrían decir que está basada en la lista de la compra del guionista y me lo creo.
Mi parte "favorita" es la violencia, la ausencia de ella quiero decir.
No es que quiera ver litros y litros de sangre porque sí, para eso ya tengo a Tarantino, y es obvio que no quieras hacer la película más gore de la historia teniendo en cuenta que ya es la más cara (del genero) de la historia, pero si a un personaje le muerden y no lo veo, le arrancan una pierna y no lo veo, se lo intentan comer y tampoco lo veo... Es como hacer la maldita película con Pocoyó y sus amigos.

He decidido dejarlo todo en manos de 'La vida de Adele' basada en la extraordinaria novela gráfica 'El azul es el color más cálido'.
Si esa sigue el mismo camino, dimito y prometo no volver a ver jamás una película basada en un libro.

Frase del día.

"¿Amor libre? Como si el amor fuera todo menos libre. El hombre ha comprado cerebros, pero todos los millones del mundo no han bastado para comprar el amor."

Emma Goldman.

Analfabetos.

No seré yo quien ensalce y vanaglorie a este señor, su trayectoria es algo más que ridícula, pero aquí tiene la verdad absoluta y estoy de acuerdo hasta con la última coma.

"Nunca como ahora, la gente había presumido de no haberse leído un puto libro en su jodida vida, de no importarle nada que pueda oler levemente a cultura o que exija una inteligencia mínimamente superior a la del primate.

Los analfabetos de hoy son los peores porque en la mayoría de los casos han tenido acceso a la educación, saben leer y escribir pero no lo ejercen...

...Todo es superficial, frívolo, elemental, primario... Para que ellos puedan entenderlo y digerirlo. Esos son socialmente la nueva clase dominante, aunque siempre será la clase dominada, precisamente por su analfabetismo y su incultura..."

Tajante.

Schultz; - Y ¿Donde está Ellis?
Django; - Es el que va como una bala por el campo de algodón
Schultz; - ¿Tajante?
Django; - No estoy seguro
Schultz; - ¿No estás seguro de si es tajante?
Django; - No conozco esa palabra
Schultz; - Significa que estás seguro
Django; - Sí
Schultz; - ¿Sí qué?
Django; - Sí, estoy seguro de que es Ellis Brittle
(Schultz dispara y Ellis cae al suelo del caballo muerto)
Django; - Es tajante que ha muerto.

Es evidente que no llega al nivel de diálogos histriónicos e históricos del cine como el like a virgin de Reservoir, el cuarto de libra con queso o porqué no se le hacen masajes en los pies a la nueva esposa de Marcellus Wallace de pulp.
Pero sigue siendo marca de la casa y sigue siendo ESPECTACULAR (Daimiel).

Me rindo ante usted .

Vale, reconozco que de entrada se lo pongo facilón, por no decir que voy entregada antes de ver cada una de sus películas, con la idea que vea lo que vea me va a encantar, pero esa debería ser nuestra actitud siempre ante una obra. Joder, si hasta me encanta Death proof... (No puedo decir lo mismo de Planet terror ni de Machete)

Aún no había visto Django, sí voy tarde, ¿Qué pasa?.
Hasta esta noche, ha sido tal mi fascinación que he tenido que verla dos veces seguidas, la primera doblada y la segunda en VO que como siempre no es comparable.
En mi cabeza ronda en este momento la idea que Django es la mejor película de Tarantino pero acto seguido rebota un gran y estruendoso ¡BLASFEMA! con la voz de Jules Winnfield.
Pero es que es un peliculón de cojones, lo mejor desde Pulp sin duda y mira que me gustó Kill...
A los 3 minutos ya te ha llevado a su terreno y te tiene donde quiere, apretando los dientes y deseando que un grupo de negros se merienden a unos cuantos hijoputas, y de ahí ya no sales hasta que no le de la gana al tio Quent, y no le da la gana hasta el maldito clímax final.
Paradójicamente lo más flojito de la peli es Jamie foxx (Django) que no nos engañemos, es justito salvo en contadas excepciones ( haciendo de genio del jazz, Collateral, Any given sunday).
Dicaprio y sobre todo ese extraordinario ser llamado Chistoph Waltz se lo comen con patatas. Quiero una peli de Tarantino toda para él, TODA.
El guión es una obra de arte, con momentos para el recuerdo colectivo como el baile rebana orejas de Reservoir, el disparo en el coche de Pulp, o el despertar de la novia aplastando cráneos con puertas.

La banda sonora es otra obra de arte descomunal, deja en ridículo a los últimos 2.000 lanzamientos discográficos.
Una joya que hay que tener sí o sí, diálogos mezclados con  Morricone, Bacalov, RZA y ese puto regalo que es escuchar a James Brown y a Tupac juntos.

"La cámara se invento para la acción y la violencia"

Frase(s) del día

"Me jactaré de mi superioridad, insultaré tu corpulencia, pasaré a verte y te robare el cariño de tu esposa con alardes atléticos e intelectuales hasta que, de una vez por todas aportes algo al drama británico"
"Me voy a tirar a tu mujer hasta que aprendas a escribir"

George Bernard Shaw VS G. K. Chesterton

(Hay pocas cosas más divertidas que dos genios enfrentados)

Frase del día

Todavía no soy un santo. Soy alcohólico, un drogadicto, un homosexual y un genio. Por supuesto, podría ser estas cuatro cosas y ser un santo, pero aun no lo soy.
Truman capote.

Guia de supervivencia zombi!

"¡No seas imprudente con el mayor bien que posees : la vida! Este libro será clave para sobrevivir a las hordas de no muertos que podrían estar acechándote en este preciso momento sin que lo supieras. Este libro ofrece una protección completa gracias a consejos comprobados para salvaguardarte a ti y a tus seres queridos de los muertos vivientes. Este es un libro que podría salvarte la vida.

Después de casi dos semanas "trabajando" y frikeando a muerte y con el jet lag aún a cuestas, sin ninguna intención de ir a clase ayer cambié la universidad por una de mis múltiples visitas a la fnac  y me encontré casi por casualidad con esta maravillosa oda al frikismo.

No es un libro al uso, es una guía de supervivencia, una mezcla entre 'La guerra de guerrillas' y un manual salvo por el pequeño detalle de centrarse en una horda de zombies dispuestos a arrancarte las entrañas.
Cuenta como reconocer el apocalipsis a través de las noticias y nos regala un apéndice en el que nos explica lo que debemos hacer paso por paso si queremos sobrevivir a la masacre sin acabar comiéndole la cara a la vecina y a su perro.

Un libro ultra friki encontrado por pura casualidad al que me he enganchado sin contemplaciones.
Reíros, reíros... Ya llorareis cuando lleguen los come cerebros.
Ahora solo queda ver por trigesimo cuarta vez 'Bienvenidos a zombieland'

¡ Quiero mi puto twinkie!!!

Frase del día

Los que dicen ;
- Dan ganas de matarse
- Dan ganas de desaparecer
- Dan ganas de suicidarse
No se suicidan nunca.

        Max Aub - Crímenes ejemplares

Algo en común

No me resisto, cada vez que el reloj ronda las 4 de la madrugada y no puedo dormir recurro a 'Algo en común' como el que corre a por el bote de pastillas, pero no para dormir, para disfrutar como una jodida enana, y anoche volvió a pasar, cosa del insomnio y del jet lag.

Una peli un tanto "rara" pero las raras son mis preferidas.
Empezando por el prota/guionista/director, y esque creo que haga lo que haga zach Braff en esta vida me va a gustar, siempre será el medico flacucho y rarito que viajaba a su puto mundo para flipar hasta que se cruzaba con el conserje y se cagaba de miedo.

Andrew (Braff) es un actor de medio pelo que vuelve a casa después de 10 años para el entierro de su madre, se reencuentra con viejos amigos, con su padre/psiquiatra que lo medica desde los 9 años, y conoce a Sam (Natalie portman) la chica que puede cambiarle la vida (¿?)

Aparición estelar y efímera de Jim parsons (Sheldon cooper) que ya entonces hablaba Klingon.
Una película perfecta y preciosa sin recurrir a los tequieromasqueamipropiavidamiamor y demás mierdas empalagosas.
Con una sensación extraña durante toda la película en la que creo que en cualquier momento va a aparecer Turke gritando ¡¡¡JDDDD!!! o Cox llamándole Susy y negandole un abrazo.

Extra 1 Cox rebautizando a JD

Extra 2 Scrubs en Cougar town (Pobre Ted...)

Frase del día

Si sientes que tienes un mal día recuerda que hay personas que tienen tatuado el nombre de su ex.

Cuánto daño ha hecho crepúsculo!

Pájaros en la cabeza.

Dices que tengo pájaros en la cabeza, pero lo prefiero antes que tener jaulas.
Mis pájaros me prestan alas de segunda mano, pero al fin y al cabo alas. Tú jaula estará muy decorada, pero no deja de ser jaula...


Extracto de 'Pájaros en la cabeza' del para mí uno de los mejor poeta del siglo XXI , Pablo Hásel.

Corre mierda , corre!

La mayor puta frikada que he visto en mucho tiempo. 7 minutos de gente corriendo en el cine.
¿ Alguien es capaz de adivinar todas las películas? yo he dimitido...

Extra ; Tarantino y su obsesión por las 4 letras.

La lluvia hace que todo sea mejor.

Me fascina la lluvia.
No se por qué la gente odia la lluvia, pero a mi me encanta, supongo que es uno más de los cientyos de motivos por los que soy "rara" y poco convencional, pero es mucho más divertido serlo.
Las mejores cosas pasan bajo la lluvia, la lluvia hace que todo sea mejor. No existe nada en este planeta que sea tan relajante como escuchar la lluvia.

http://www.rainymood.com/

Cualquier rey que pase por la guillotina será bienvenido.

Crecí escuchando a la polla, recibiendo las lecciones del maestro, uno de los primeros conciertos a los que asistí fue a uno de la polla récords, cuando aun no tenía edad para estar ahí, para drogarme o beber hasta caer muerta, pero si para saber que  me estaba hablando a mí, que me estaba diciendo lo que nadie más me iba a decir, que ese punky esmirriado y malhablado solo decía verdades como puños.
Casi 20 años después Evaristo sigue siendo el mismo punky esmirriado y malhablado que suelta verdades como puños, en la boca.



Evaristo es la polla!

Héroes, esa bazofia.

Hace unas semanas rebuscando en unas cajas viejas encontré viejos libros que ni recordaba que tenía, entre ellos estaba Héroes  de Ray loriga, ese ser que parece querer ser una especie de Palahniuk sin el mas mínimo talento o un Welsh rosa, afeminado y sin ideas.
Lo empiezas con gusto por las referencias, en las 2 primeras páginas nombra a Lennon y a Dylan, a Iggy pop y a Bowie hasta 4 veces, después no se si estoy leyendo una novela o la puta Rolling stone.
No es necesario hablar tanto de pollas, será que tanto tiempo junto a Almodovar le habrá dejado jodido... (cosa lógica por otra parte)
191 putas páginas con unos personajes tan planos e insípidos que podrían morir en las 20 primeras páginas y no te darías cuenta.
Si quiere escribir una novela sobre rock que le pida consejo a Belén gopegui y como penitencia leerse 100 veces 'Deseo de ser punk'.

Según la contraportada del libro, para el New york times y cito textualmente " Ray loriga es la estrella del rock de las letras europeas"
Estamos jodidos...

Hit me like a man.

La niña de el Grinch a crecido, y como a crecido!!!
A pasado de preguntarle a a un sobreactuado bicho verde cual es el significado de la navidad a grabar con Sasha grey irse de juerga con Marilyn manson y asegurar querer follarse a jimmy page.

Ahora tiene un puto grupazo de rock n' roll y pide que le hosties como a un hombre.

Uno de los mejores directos que servidora a visto últimamente, lo digo por el espectáculo no por los despelotes de Taylor. Ese volumen sólo se lo recuerdo a los stripes, y eso son palabras mayores.

True fuck.

Cronología de true blood.

 - Gran introducción, sobre algo que paso justo en el final del último capítulo.
- Aparece un personaje nuevo que va a morir en 3 capítulos.
- Si ese personaje nuevo es una mujer Jason se la folla.
- Sookie hace algo tremendamente estúpido.
- Le abren la cabeza a Sookie que roza la muerte y la salva bebiendo la sangre de Bill.
- Sookie se folla a Bill.
- Alguien se engancha al V.
- Dos secundarios follan porque sí.
- Tetas.
- Eric se intenta follar a Sookie.
- Más tetas.
- Aparece una nueva puta raza de bichos sobrenaturales.
- Empiezas a preguntarte por qué coño sigues viendo esta puta serie.
- Final increíblemente inesperado que te deja con la puta necesidad de saber que coño acaba de pasar.Tengo que ver el siguiente capítulo.

La mejor escena de True blood (hasta la fecha) .

Submarine

Submarine es una película británica de 2010 basada en la primera novela de Joe dunthorne, hasta aquí todo bien, pero que tiene de extraordinario esto? Dos cosas, una, el protagonista, Oliver tate, y dos, es una de las pocas películas que no me ha destrozado una novela.

Oliver tate es un chico de 15 años extraño, con un vocabulario extenso y exquisito, convencido que su padre sufre una depresión y que su madre se lo monta con su antiguo amor de instituto y profesor de capoeira, decidido a perder la virginidad con Jordana, su novia pirómana y alérgica a toda clase de romanticismo  al mismo tiempo que "salva" a su familia.
Oliver se presenta a los dos minutos así; "A menudo imagino cómo reaccionaría la gente ante mi muerte.
La voz temblorosa del señor Dunthorne dando la noticia, las caras de asombro de mis compañeros, el patio engalanado con flores, el silencio vacío de un pasillo del colegio, el análisis de los medios locales, los homenajes llenos de lágrimas, el firme estoicismo de mis padres, las vigilias y las velas.
Y finalmente, mi gloriosa resurrección. No hagáis preguntas, sabed solo que soy mas poderoso que nunca!. Vamos a enrollarnos..."

Un protagonista peculiar y necesario dado los tiempos que corren, no, ni vuela cosas, ni tiene un talento especial o un super poder ni desde luego es un vampiro cubierto de purpurina.

Con momentos hilarantes como cuando convence a Jordana de perder la virginidad y esta sale corriendo después de preguntarle si es un asesino en serie al ver la habitación de sus padres cubierta de velas y globos en forma de corazón.

Una banda sonora sencillamente perfecta, compuesta e interpretada íntegramente por Alex turner (líder de los Artic monkeys).
Un placer releer submarine con las canciones de Turner de fondo....

"No se muy bien quien soy todavía. He intentado fumar en pipa, lanzar monedas, escuchar exclusivamente a cantantes franceses. Otras veces voy a la playa y miro el mar, ya que vi un documental sobre un prominente pensador que luchó así ante una inexplicable pérdida.
Incluso he tenido una breve fase en la que usaba sombreros, pero no funciono".
Oliver Tate.

Esta noche voy a hacer el ejercico de ver o sufrir En el camino (On the road) y algo me dice que no correré la misma suerte que cuando vi Submarine y voy a asistir a la destrucción de una de las mejores novelas de la historia...
Perdónales Kerouac, no saben lo que hacen.

Wanted

Se necesita batería o baterista de cualquier especie, raza, o condición para grupo de versiones de los White stripes. Para tocar en garitos de mala muerte y con un poco de suerte infectados de toda clase de mierda contagiosa, con el único y lucrativo fin de beber hasta perder el sentido y aporrear dos viejos instrumentos.
Ellas prefieren al batería, siempre prefieren al batería, ya lo decía la líder de The Hole, "los baterías son los que más y mejor follan" , razón mas que convincente... no?

Despentes

El punk-rock es un ejercicio a través del cual se dinamitan los códigos establecidos, especialmente los del genero.
Aunque sólo sea porque nos alejamos, físicamente, de los criterios de la belleza tradicional. Cuando me internan en un psiquiátrico, a los 15 años, el psiquiatra me pregunta por que me empeño en afearme hasta ese punto. Me alucina que tenga el morro de preguntarme eso, cuando yo, con mi cresta roja, mis labios pintados de negro, mis medias blancas de rejilla y mis botas militares me encuentro superchic.
Insiste: ¿Acaso tiene miedo de ser fea? Me dice que tengo los ojos bonitos. Yo ni siquiera entiendo de que diablos me habla. ¿Acaso el se siente sexy con su traje de chaqueta de mierda y sus 4 pelos en el cráneo?.
Ser punkarra implica forzosamente reinventar la feminidad por que se trata de estar en la calle, mendigar, vomitar cerveza, esnifar coca hasta caerse al suelo. que te atrape la policía, bailar el pogo, beber por un tubo, aprender a tocar la guitarra, llevar la cabeza rapada, llegar todos los días a casa pedo, saltar como una loca en los conciertos, cantar en el coche himnos supermasculinos con las ventanillas bajadas, ir a las manifestaciones con pasamontañas y lista para darte de hostias...
Virginie Despentes - Teoría King Kong.

Leer a Despentes es como meterte en una pelea a las 5 de la mañana hasta el culo de cerveza, es apretar los dientes hasta que te sangra la boca para acabar escupiéndole la sangre en la cara a tu peor enemigo. Arriesgado pero jodidamente divertido.
Todo el mundo debería leer a Despentes al menos una vez en la vida, y si es una mujer aun más, debería ser tu literatura de cabecera, no todo es de color de rosa ni esto es sexo en nueva york, ni todas necesitan un príncipe que las rescate en cada uno de sus pasos, algunas decapitarán a ese príncipe para beberse su sangre.
No necesitamos más libros sobre vampiros y si más mujeres como Virginie Despentes.

¿Qué estás viendo?

                                                                           THE WIRE.
En mayúsculas y sin rodeos, la mejor serie de la historia de la televisión. Una escandalosa obra de arte.

Gracias a un maravilloso e inesperado regalo vuelvo a ver The wire, vuelvo a sucumbir a The wire, porque con este escándalo no puedes sentarte a verlo al igual que no puedes leer por primera vez El club de la lucha, Crimen y castigo o Guerra y paz y permanecer impasible, por que sabes que estás ante una obra maestra.
Ahora que acaban de celebrarse los oscars con todo su glamour, sobornos y sus polladas, un solo capitulo de The wire se mea encima de todas y cada una de las películas nominadas de los últimos 15 años.

Vuelvo a ella y vuelvo a caer rendida y enganchada, da igual que sepa lo que va a ocurrir, que sepa lo que piensa Mcnulty o lo que va a hacer Omar, lo disfruto como la primera vez, es como volver a ver a Travis bickle decirle al espejo "You talkin' to me?" , como volver a ver a Tarantino contar que a Madonna le duele como cuando era virgen "De ahí Like a virgin".

Volverla a ver es redescubrir detalles,disfrutar la versión original (como una obra maestra de este calibre puede tener un doblaje como ese???),descubrir que "Way down the hole" vive en tu memoria para siempre y asustarte al comprobar que de vez en cuando vas con la poli ?? no, que yo tengo que ir con los otros xD.

"Si intentas matar al rey, no falles"

Era la muerte.

Alguien me habló todos los días de mi vida al oído, susurrándome silenciosa y lentamente.
Me dijo ; !Vive, vive, vive!
Era la muerte.

Los pedantes sobran.

Dentro de 50 años empezaras a pensar por ti mismo y te darás cuenta de que sólo hay dos verdades en la vida; una, que los pedantes sobran, y dos, que has tirado a la basura 100.000 pavos en una puta educación que te habría costado un par de pavos por los retrasos en la biblioteca pública.

Una escena maravillosa de una de mis películas de cabecera.

Extra,Jay y Bob el silencioso tiene otra forma de hacer las cosas.

¿Tu nombre es buck, verdad?

La novia despierta del coma e inicia su caza en busca de Bill y piensa matar a todo aquel que se interponga en su camino, y si tu nombre es buck y has venido aquí a follar lo tienes jodido...

Es estrictamente necesario verlo en versión original.

Eat my used tampon, fuckers!

El 30 de agosto de 1992 L7 grupo grunge femenino californiano tocaba en el festival de reading, tarde difícil, con dificultades técnicas obligando a las chicas a parar varias veces,el público se impacienta y comienza a tirarles bolas de barro a las chicas.
Donita sparks, líder de las californianas responde quitándose el tampón, tirandoselo al público al grito de Eat my used tampon, fuckers! (comeros mi tampón usado, cabrones!)

Donita hace gritar a su strato ahora en solitario desde que en 2000 se separaran L7.
Ya no quedan rockstars como ella. Larga vida a Donita!