Mejor escupirlo.

Todo se resume en "Pues pide ayuda", pero ayuda ajena, no vayas a pensar que voy a perder la cabeza por descubrir realmente cual es el problema.

Es un buen resumen de lo que han sido mis 3 últimas semanas, la mayoría de la gente que me rodea aconsejándome pedir ayuda sin preocuparse o interesarse sobre cual es el verdadero problema, sin ofrecer su ayuda directa, yo te digo lo que tienes que hacer, pero que lo haga otro... Y esa es otra, pide ayuda, como si yo fuera una princesita desvalida de uno de esos lamentables cuentos disney, encerrada en la torre de un castillo esperando un principe, el día que me siente a esperar que algo así suceda espero tener la suficiente cordura para pegarme un tiro en la sien.

La mayoría de esa gente cree que el problema está en mi relación de pareja, o en el final de esta más bien, nada más lejos de la realidad, que esa rata traidora a quien consideraba parte esencial de mi vida haya hecho lo que ha hecho no es la razón de mis problemas, ni tan sólo el comienzo, es la culminación y el broche final a demasiados golpes unidos, a cada cual más fuerte.
La que hasta hace bien poco consideraba podría haber sido la mujer de mi vida a cometido la mayor de las traiciones, ella y una de esas amigas de toda la vida, pero cómo ese no es el problema, ni el mayor dolor que cruza mi vida en estos momentos, sólo uno de ellos, ya ni si quiera les odio, de hecho empiezo a sentir lastima por ellas, por lo que hacen, por cómo lo hacen y por sus vergonzantes excusas.
Sólo espero que sufran una dolorosa y sucia enfermedad de trasmisión sexual.

Durante dos semanas tuve que poner kilómetros por medio y desaparecer, literalmente además, vaya fiesta al volver....
Y recluirme en el monte, en una casa perdida donde no ha llegado la civilización, era huir o morir, el simple hecho de llegar a casa, a TU casa, donde se supone que debes sentir tranquilidad y paz absoluta me provocaba una ansiedad y un dolor que no recordaba desde mis días viviendo en la calle.
Acabar el día de antes de irme tirada en un callejón de madrugada acompañada únicamente por el llanto y las taquicardias, por esa ansiedad y ese dolor fue la señal para desaparecer temporalmente. "O me voy, o esto acaba conmigo".

Estoy de vuelta, con un ex novio tarado que cree asustarme, una hermana que no me dirige la palabra, una madre a la cual reconcome el deseo de volver a echarme y un cerdo y oportunista que cree poder darme lecciones de vida y de padre (¿?)
Mi "padre" decidió irse y desaparecer antes de que yo naciese, y esa es toda la relación paterna que voy a tener a lo largo de mi vida, no voy a recibir lecciones de un patán que cree poder mirarme por encima del hombro y cree ser mejor que yo, mis visitas al psicólogo/psiquiatra no son carnaza para tus chistes homófobos.

Dos semanas antes de irme deje el psicólogo porque era simple y llanamente un retrasado de proporciones épicas, con consejos como " El problema está en que piensas demasiado, deberías pensar menos, no leer tanto, ver más la televisión y no pensar ni tanto ni así".
Lo dejé y empece a ir al psiquiatra, la palabra psiquiatra asusta, puedes ir al psicólogo si tienes una mala racha, pero si vas al psiquiatra es que estás jodidamente loca. En algo así se resume el imaginario colectivo cuando pronuncias la palabra psiquiatra.
Y asusta, por eso en determinadas circunstancias evito decirlo, lo cambio por médico, doctor, consulta, terapia...
No sé si funciona, si algo va mejor, lo que si sé es que lo que me asustaba no era la palabra, era mi estado y mis pensamientos.

Frase del día.

Ella me enseñó a ocultar las cicatrices emocionales, de las físicas me encargué yo.
Mireia.

Un genio, una despreciable persona.

He de confesar una cosa,  hoy he decidido deshacerme de mis viejos libros de Charles Bukowski.
Hacía mucho tiempo que no leía a Bukowski, puede que años, suena un poco raro teniendo en cuenta mis escasos 19 años, pero es así, creo que hace más de 3 años que no lo hacía.
Hoy he vuelto a hacerlo, es lo que tiene que la fiebre venga a comerte... Así que he decidido ordenar y reorganizar mi biblioteca, evidentemente no tenía nada mejor que hacer, y he llegado a los libros de Bukowski.

Lo descubrí hace demasiado tiempo, gracias a un libro viejo y roto que encontré tirado en casa, supongo que de algún novio bohemio de mi madre.
En ese libro había un poema titulado 'A la puta que se llevo mis poemas.'
Y quedé tan fascinada que al día siguiente fui a la librería y gasté todo el dinero que tenía en 5 libros de Bukowski, en ese momento ni siquiera sabía quien era, un novelista, un poeta o simplemente un payaso, luego descubriría que era una mezcla de todo eso más un borracho y un putero.
Nunca me gustó Charles, la persona, sí Bukowski el poeta, el genio, de hecho siempre pensé que si lo tuviese delante le escupiría en la cara y le patearía la boca.
Pero Bukowski, el escritor... llenaba vacíos que no iba a llenar nadie más, ni la colección de hombres despreciables con síndrome de padres y dueños que veía pasar por casa ni el verdadero que jamás supe quién fue.
Con Bukowski apreté los dientes, escupí y vomité sangre, lloré de rabia y de tristeza...
Él y yo teníamos un lugar secreto que nadie más conocía.

Hoy he vuelto a leerlo, y ese lugar se debió perder en el mismo sitio en el que perdí tantas otras cosas...
Ni siquiera recordaba que escribiese así, que hablase así o que contase la clase de bazofia que cuenta.
Si quiero "escuchar" como desprecia, humilla y golpea a su "puta" no necesito leer, me basta con echar la vista atrás y recordar mierda que ni siquiera debería recordar.
La mierda y las cicatrices me llegaban realmente hasta los ojos o era terriblemente estúpida para no ver la clase de basura que soltaba.
No todo lo que escribía Bukowski era así, evidentemente, pero me basta y me sobra con que una minúscula parte sea así para despreciarlo.

Hasta aquí hemos llegado Charles...
Un genio, una despreciable persona.

Pequeñas y enfermizas obsesiones.

Cuando pienso en Yuri Gagarin, héroe total y absoluto de mi infancia me vienen dos recuerdos automáticamente a la cabeza, a cada cual más bizarro.
El primero es mi madre el día de mi 11º cumpleaños contándome que Gagarin y yo habíamos nacido el mismo día, (9 de marzo) explicándome quien era y regalándome un libro sobre él, libro que acabaría marcando mi vida de ahí en adelante.
Y el segundo es Ramón Redondo rindiéndole pleitesía cada noche en su programa ingravidez y en la sección 'Memorial Yuri Gagarin' dedicándole versiones bizarras de rock clásico diciendo aquello de:
"Memorial Yuri Gagarin, primer humano ingrávido"

No sé a que se debió mi fascinación por Gagarin, pero fue un amor a primera vista, o a primera lectura en este caso.
Yo lo llamo fascinación, el psiquiatra un par de años después lo llamaría obsesión enfermiza, iba absolutamente a todos lados con ese maldito libro, a clase, a la calle, al médico, en el autobús, en el metro... daba exactamente igual que fuese capaz de recitarlo palabra por palabra sin ni siquiera abrir el libro.
La primera de muchas expulsiones en el colegio fue porque una profesora intento quitármelo y le di una patada, ese libro valía más que mi propia vida y no iba a permitir que me lo arrebatase.

Para quien esté despistado, Gagarin fue el primer humano en el espacio exterior.
Primero fue el primer satélite, 'Sputnik', después el primer ser vivo, la perra Laika, tras ella Yuri Gagarin a bordo de la nave Vostok1 y tras Gagarin llegaría la primera mujer en el espacio, Valentina Tareshkova. Todos y cada uno de estos logros Pertenecientes a la URSS. Queda claro entonces quien gano la carrera espacial, ¿no? FUCK YOU KENNEDY!!

El 12 de abril de 1961 Gagarin se convirtió en el primer astronauta de la historia, durante 108 minutos orbitando alrededor de la tierra, lo que debía hacer era hablar por radio y comer, para probar si un ser humano podía comportarse y sentirse "normal" en estado de ingravidez.
Mientras estaba en el espacio dijo: "No veo ningún dios aquí arriba."
Debía aterrizar a unos 100 km de Stalingrado, pero lo hizo en Saratov.
Las primeras personas que vieron a Gagarin fueron Anna Tajtarova campesina de la zona y su nieta, Yuri había aparecido en paracaídas y llevaba un extraño traje naranja, pero en su casco blanco llevaba escritas en rojo las siglas CCCP.
"¡No tengan miedo, soy soviético!... Vengo del espacio y necesito un teléfono para llamar a moscú."

"Después de haber cumplido la misión espacial me era difícil pasear por las calles de moscú y la plaza roja sin que nadie se fijara en mí y sin ser reconocido. La popularidad es algo irreparable. Uno se ve obligado a meditar ¿A qué y a quién se debe? Un corresponsal extranjero me pregunto : ¿No le fastidia a usted, Gagarin, esta celebridad que se ha granjeado a partir del 12 de abril de 1961? Ahora, seguir. Tiene garantizado el descanso hasta los últimos días de su vida...
¿Descansar? repliqué, aquí en la Unión Soviética todos trabajan, y las personas celebres, héroes de la Unión Soviética y del trabajo socialista lo hacen con la misma dedicación."

Basura mundial Z

Max Brooks ahora mismo está escondido debajo de su cama llorando.

Hace tiempo que perdí la fe en ver cómo mis novelas favoritas se convierten en grandes películas, pero como buena gilipollas que soy siempre caigo, y pienso esta vez no, esta es la buena. Y mira que he salido escarmentada de anteriores experiencias. Factotum, Asfixia, En el camino, Orgullo y prejuicio, El gran Gatsby, El perfume...
Esta vez la hostia la recibo de 'Guerra mundial Z' que se podía llamar perfectamente 'Brad Pitt correteando por ahí cual adolescente hormonada'.
¿Qué tiene que ver esta película con la novela de Brooks llena de rabia y sátira política? El título y absolutamente nada más.
Un "ejemplar" padre y marido investigador de la ONU retirado para poder pasar más tiempo con su familia ( me desesperas hollywood) correteando por el mundo sin ton ni son, que más que una peli de zombies parece un anuncio de champú.
Básicamente son 2 horas de Brad Pitt corriendo mientras escapa de lo que parece gente que ha salido de un after porque se les ha acabado la farlopa.

No voy a comparar la película con el libro por que básicamente me podrían decir que está basada en la lista de la compra del guionista y me lo creo.
Mi parte "favorita" es la violencia, la ausencia de ella quiero decir.
No es que quiera ver litros y litros de sangre porque sí, para eso ya tengo a Tarantino, y es obvio que no quieras hacer la película más gore de la historia teniendo en cuenta que ya es la más cara (del genero) de la historia, pero si a un personaje le muerden y no lo veo, le arrancan una pierna y no lo veo, se lo intentan comer y tampoco lo veo... Es como hacer la maldita película con Pocoyó y sus amigos.

He decidido dejarlo todo en manos de 'La vida de Adele' basada en la extraordinaria novela gráfica 'El azul es el color más cálido'.
Si esa sigue el mismo camino, dimito y prometo no volver a ver jamás una película basada en un libro.

Frase del día.

"¿Amor libre? Como si el amor fuera todo menos libre. El hombre ha comprado cerebros, pero todos los millones del mundo no han bastado para comprar el amor."

Emma Goldman.

Analfabetos.

No seré yo quien ensalce y vanaglorie a este señor, su trayectoria es algo más que ridícula, pero aquí tiene la verdad absoluta y estoy de acuerdo hasta con la última coma.

"Nunca como ahora, la gente había presumido de no haberse leído un puto libro en su jodida vida, de no importarle nada que pueda oler levemente a cultura o que exija una inteligencia mínimamente superior a la del primate.

Los analfabetos de hoy son los peores porque en la mayoría de los casos han tenido acceso a la educación, saben leer y escribir pero no lo ejercen...

...Todo es superficial, frívolo, elemental, primario... Para que ellos puedan entenderlo y digerirlo. Esos son socialmente la nueva clase dominante, aunque siempre será la clase dominada, precisamente por su analfabetismo y su incultura..."