Sangra la noche ausente.

Se agrietan los labios en muecas de odio, sangran las bocas en gritos de rabia, se rompe la risa en un funeral de llanto y se aprietan los puños y se sigue adelante.
Se despierta del sueño a golpe de rabia, se burlan los miedos detrás de las ventanas, se apagan las luces y se aprietan los puños y se sigue adelante.
Se desgarran las manos en abrazos prohibidos, deseados... Y sangran las bocas, sangran los labios, sangra el odio, la rabia, sangra la noche ausente.

Frase del día .

De pequeña quería ser como esa estrella, sólo le importaba su estética, ser la más bella. Pero ahora sueña con ser una francotiradora soviética.

Pipe Díaz.

Frase del día .

Hoy entré al baño donde escribiste mi nombre, y lo taché, paso que mi fracaso sea un secreto a voces.

Valtonyc

Orange is the new obsession . ("Cárceles, drogas y bolleras")

He perdido la cuenta del número de recomendaciones que he sufrido últimamente para que empieza a ver de una jodida vez 'Orange is the new black' con grandes alardes líricos tales como : "¿Qué mierdas haces que no estás viendo la serie de las bolleras en la cárcel?"

Eso me pregunto yo... Pero es que la verdad, empezar ahora una serie, no tengo ni ganas ni tiempo, y menos esa que sé que va a fascinar y me voy a tener que joder a la espera de la 2º temporada.
¿Por qué antes de verla sé que me va a gustar? 3 Sencillos pasos, lesbianismo carcelario !LESBIANISMO CARCELARIO!, Laura prepon mito sexual total y absoluto y por encima de todo Jenji kohan, Creadora, directora y guionista de esa maravilla llamada Weeds. Que todo sea dicho, habría que hacer un estudio sobre esta señora y su obsesión por el tráfico de drogas, tiene una obsesión mal curada.

Esta madrugada hasta el culo de prozac he recibido un mail de la misma persona que me hizo tan brillante pregunta en el que lo único que pone es :
12 razones por las que tienes que ver Orange is the new black :

1. Porque es un dramón pero no puedes parar de reír.
2. Una joven cometió un delito de tráfico de drogas con su novia en sus años de juventud. Ahora prometida con su novio y apunto de casarse ingresa en prisión para cumplir condena.
3. Lo que no sabe es que también estará su ex novia.
4. Y donde hubo fuego quedan cenizas.
5. Muchas cenizas.
6. Mujeres con una fuerza descomunal a pesar de estar entre rejas.
7. La verdad es que muchas rejas no se ven.
8. Hay veces que se divierten mucho y apenas lloran.
9. Pero cuando lloren, llorarás.
10. Por "Crazy eyes". 
    
11. El sexo. !SEXO LÉSBICO EN UNA CÁRCEL!
    
    
    
12. Y por la intro, que mola infinito y te va a gustar más que la de The Wire.

Parece ser que debo ver la serie por lo civil o por lo criminal, así que no tengo más remedio que rendirme a la presión social. 

En realidad ya intenté verla el viernes pasado pero no pude, sólo necesitaba una excusa para hablar de ella. 

Aunque lo que me falta a mí ahora mismo son relaciones entre mujeres turbias y conflictivas...

Por cierto ( si no lo digo reviento) esta semana ha terminado Breaking Bad, jamás fui capaz de pasar del 3º capítulo y me parece la serie más sobrevalorada de la historia.

No sé que le ha pasado a Walter White ni tengo interés alguno por saberlo, ahora podré volver a hablar con lxs modernxs sin sentirme desplazada e inadaptada socialmente.

Mejor escupirlo.

Todo se resume en "Pues pide ayuda", pero ayuda ajena, no vayas a pensar que voy a perder la cabeza por descubrir realmente cual es el problema.

Es un buen resumen de lo que han sido mis 3 últimas semanas, la mayoría de la gente que me rodea aconsejándome pedir ayuda sin preocuparse o interesarse sobre cual es el verdadero problema, sin ofrecer su ayuda directa, yo te digo lo que tienes que hacer, pero que lo haga otro... Y esa es otra, pide ayuda, como si yo fuera una princesita desvalida de uno de esos lamentables cuentos disney, encerrada en la torre de un castillo esperando un principe, el día que me siente a esperar que algo así suceda espero tener la suficiente cordura para pegarme un tiro en la sien.

La mayoría de esa gente cree que el problema está en mi relación de pareja, o en el final de esta más bien, nada más lejos de la realidad, que esa rata traidora a quien consideraba parte esencial de mi vida haya hecho lo que ha hecho no es la razón de mis problemas, ni tan sólo el comienzo, es la culminación y el broche final a demasiados golpes unidos, a cada cual más fuerte.
La que hasta hace bien poco consideraba podría haber sido la mujer de mi vida a cometido la mayor de las traiciones, ella y una de esas amigas de toda la vida, pero cómo ese no es el problema, ni el mayor dolor que cruza mi vida en estos momentos, sólo uno de ellos, ya ni si quiera les odio, de hecho empiezo a sentir lastima por ellas, por lo que hacen, por cómo lo hacen y por sus vergonzantes excusas.
Sólo espero que sufran una dolorosa y sucia enfermedad de trasmisión sexual.

Durante dos semanas tuve que poner kilómetros por medio y desaparecer, literalmente además, vaya fiesta al volver....
Y recluirme en el monte, en una casa perdida donde no ha llegado la civilización, era huir o morir, el simple hecho de llegar a casa, a TU casa, donde se supone que debes sentir tranquilidad y paz absoluta me provocaba una ansiedad y un dolor que no recordaba desde mis días viviendo en la calle.
Acabar el día de antes de irme tirada en un callejón de madrugada acompañada únicamente por el llanto y las taquicardias, por esa ansiedad y ese dolor fue la señal para desaparecer temporalmente. "O me voy, o esto acaba conmigo".

Estoy de vuelta, con un ex novio tarado que cree asustarme, una hermana que no me dirige la palabra, una madre a la cual reconcome el deseo de volver a echarme y un cerdo y oportunista que cree poder darme lecciones de vida y de padre (¿?)
Mi "padre" decidió irse y desaparecer antes de que yo naciese, y esa es toda la relación paterna que voy a tener a lo largo de mi vida, no voy a recibir lecciones de un patán que cree poder mirarme por encima del hombro y cree ser mejor que yo, mis visitas al psicólogo/psiquiatra no son carnaza para tus chistes homófobos.

Dos semanas antes de irme deje el psicólogo porque era simple y llanamente un retrasado de proporciones épicas, con consejos como " El problema está en que piensas demasiado, deberías pensar menos, no leer tanto, ver más la televisión y no pensar ni tanto ni así".
Lo dejé y empece a ir al psiquiatra, la palabra psiquiatra asusta, puedes ir al psicólogo si tienes una mala racha, pero si vas al psiquiatra es que estás jodidamente loca. En algo así se resume el imaginario colectivo cuando pronuncias la palabra psiquiatra.
Y asusta, por eso en determinadas circunstancias evito decirlo, lo cambio por médico, doctor, consulta, terapia...
No sé si funciona, si algo va mejor, lo que si sé es que lo que me asustaba no era la palabra, era mi estado y mis pensamientos.

Frase del día.

Ella me enseñó a ocultar las cicatrices emocionales, de las físicas me encargué yo.
Mireia.

Un genio, una despreciable persona.

He de confesar una cosa,  hoy he decidido deshacerme de mis viejos libros de Charles Bukowski.
Hacía mucho tiempo que no leía a Bukowski, puede que años, suena un poco raro teniendo en cuenta mis escasos 19 años, pero es así, creo que hace más de 3 años que no lo hacía.
Hoy he vuelto a hacerlo, es lo que tiene que la fiebre venga a comerte... Así que he decidido ordenar y reorganizar mi biblioteca, evidentemente no tenía nada mejor que hacer, y he llegado a los libros de Bukowski.

Lo descubrí hace demasiado tiempo, gracias a un libro viejo y roto que encontré tirado en casa, supongo que de algún novio bohemio de mi madre.
En ese libro había un poema titulado 'A la puta que se llevo mis poemas.'
Y quedé tan fascinada que al día siguiente fui a la librería y gasté todo el dinero que tenía en 5 libros de Bukowski, en ese momento ni siquiera sabía quien era, un novelista, un poeta o simplemente un payaso, luego descubriría que era una mezcla de todo eso más un borracho y un putero.
Nunca me gustó Charles, la persona, sí Bukowski el poeta, el genio, de hecho siempre pensé que si lo tuviese delante le escupiría en la cara y le patearía la boca.
Pero Bukowski, el escritor... llenaba vacíos que no iba a llenar nadie más, ni la colección de hombres despreciables con síndrome de padres y dueños que veía pasar por casa ni el verdadero que jamás supe quién fue.
Con Bukowski apreté los dientes, escupí y vomité sangre, lloré de rabia y de tristeza...
Él y yo teníamos un lugar secreto que nadie más conocía.

Hoy he vuelto a leerlo, y ese lugar se debió perder en el mismo sitio en el que perdí tantas otras cosas...
Ni siquiera recordaba que escribiese así, que hablase así o que contase la clase de bazofia que cuenta.
Si quiero "escuchar" como desprecia, humilla y golpea a su "puta" no necesito leer, me basta con echar la vista atrás y recordar mierda que ni siquiera debería recordar.
La mierda y las cicatrices me llegaban realmente hasta los ojos o era terriblemente estúpida para no ver la clase de basura que soltaba.
No todo lo que escribía Bukowski era así, evidentemente, pero me basta y me sobra con que una minúscula parte sea así para despreciarlo.

Hasta aquí hemos llegado Charles...
Un genio, una despreciable persona.